Přeskočit na hlavní obsah

Nedělní ráno

Miluji prosluněná červnová nedělní rána. Mnohem více než pošmourná pondělní listopadová odpoledne. Jenže každá láska mívá svá úskalí a rizika.

Kupříkladu deštivé podzimní pondělní odpoledne přináší jednoznačnou úlevu. Nejhorší den z celého pracovního týdne mám totiž za sebou, venku chčije a chčije, nikde ani živáčka, psovi se pranic nechce na procházku, takže se uvelebím na gauč takzvaně "hore kokotom" - a sjíždím fungl nový seriál z produkce Netflixu. Pohoda, klídek, vegáček.

Naopak nedělní letní ráno je složité a komplikované. První ranní paprsek mě zašimrá na víčku a přeruší úžasně plastický a barevný sen, v němž stojím na pódiu obrovské auly a přebírám Nobelovu cenu za literaturu. Otočím se na druhý bok, abych si slávu vychutnal, načež se dostaví můj pejsek, rozverně mi skočí na hlavu a požaduje svěží ranní procházku, aby si mohl vyprázdnit střeva a naplnit můj vždy připravený plastový pytlík na exkrementy.

"Ještě chvilku, vobludo," pravím, ale náš maltézáček neumí česky, takže se s brbláním vyhrabu z lože, vyhnu se zrcadlu v koupelně, nasadím postroje a vyrazíme do lůna přírody. 

Kousek od místní studánky zabiju prvního ováda, který mé obnažené stehno považuje za vítanou snídaňovou lahůdku. Sandály mám mokré od padající rosy a pes se třikrát vyválí v kočičích hovnech. Zbloudivší včelka Mája z blízkého včelína, které omylem přišlápnu křidélko, mě vybaví žihadlem, načež zdechne.

Dorazíme domů, já lehce oteklý a pejsek špinavý jako bota. Zabránit mu v cestě do manželčiny ložnice se sněhobílými prostěradly vyžaduje velkou dávku vynalézavosti, protože při svém odchodu jsem zapomněl zavřít dveře. Na dobře míněné povely "zůstaň Daisy!" nebo "stůj, ty mrcho!" reaguje standardním psím přístupem. Naprosto je ignoruje.

Cestou potkám domácího kocoura, vylovím z něj sedm klíšťat a respektuji jeho přání naplnit si vyhládlý žaludek.

Aha! Zapomněl jsem vypustit slepice z kurníku. Už mají otlučené hlavy a kousek bokem dupou králíci, kterým došla voda v nádobkách na pití. Také se tváří hladově, takže mě čeká výšlap do seníku.

I manželčina zahrádka vypadá poněkud seschle, takže natahuji hadici, dvacet minut strávím jejím rozplétáním a dumám nad tím, proč na ní Vesmír přes noc vyrábí uzly. Asi se nudí.

Poté si zkusím uvařit kávu a nenajdu cukr. Zapnu počítač a zjistím, že Windows zase něco aktualizují. Srkám hořké kafe, pozoruji pomalu nabíhající procenta a říkám si: "Ty vole, zlatej listopad!"

Ale pak mě napadne otevřít si pivo, co zbylo ze včerejška, a ignoruji fiktivní připomínky své ženy o hrozných alkoholicích, kteří chlastají před polednem. Využívám faktu, že se ještě nachází v náruči Morfeově, vypiju ho a svět se vrátí do normálu, takže popustím uzdu fantazii a složím krátkou básničku:

Slunce svítí jako prase,
pes si hoví na terase,
králík žvýká čerstvé seno,
a já jsem šťastný, moje ženo!

V listopadu zase něco napíšu.

Komentáře

Populární příspěvky z tohoto blogu

Naděje

Když jsem v devadesátých letech minulého století jako dělnický kádr vyráběl svítiplyn na Vřesové, prožil jsem poučný příběh. Příběh o nutkání. O frustraci. O těžkém rozhodování. O úlevě. O lidskosti. Ale hlavně o naději. Rád jsem ho u piva vyprávěl každému, kdo byl ochoten naslouchat, protože nese jasné poselství. Odpolední šichta sestávající z rutinních procházek mezi hlučícími obrovskými čerpadly, kde tam a zpátky kolotal hluboce podchlazený metan, byla většinou nudná. Vítaným zpestřením dne tak býval pozdní oběd, umně zabalený i se všemi přílohami ve vysoce pokrokovém alobalovém futrálu, protože budoucnost patří aluminiu. Ten stačilo vrazit do horkovzdušné trouby a za minutku byla pochutina na světě. Babica by výskal radostí. O něco později pak obsah skončil v zažívacím traktu. Systém lidského trávení připomíná pracovní morálku socialistického dělníka. Každá činnost trvá dlouho a výsledek často stojí za prd. V mém případě ale žaludeční šťávy zamakaly jako stachanovec, a tak jsem na

Pračka

"Miloši, nejde mi zapnout pračka. Sviňa." Prohlásila manželka, což mě varovalo, protože většinou mi říká láskyplně dědo . Jak dojde na Miloše, visí ve vzduchu průser. Reaguji jako správný ajťák: "Máš kabel v zásuvce?" Odpověď je nepublikovatelná, a tak jdu a zkouším jističe. Cvak - vypnout, zapnout. Nic. Pračka dělá mrtvého brouka a já budu brzy také, pokud problém neodstraním. "Asi už umřela," pravím moudře, "to víš, maká poctivě víc jak osm let a nějaký čip se asi odebral do Křemíkového nebe." To byla chyba, protože má žena Červeného trpaslíka nezná. "Hele, muži, nesmol mě," řekne výhružně, "a dělej s tím něco, nebo půjdeš příští týden do roboty v teplákách." Dělám tedy, co nejlíp umím. Startuji počítač, poté vyhledávač, a lovím e-shopy, které nabízejí kvalitní pračky za rozumnou cenu, nejlépe s dopravou zdarma. Uspěl jsem hned napotřetí, klikám, objednávám, potvrzuji, platím a jsem šťastný, jak jsem problém elegantně vy

Příroda

„Dědo, ve sklepě máme divný bílý a nehybný pavouky! Asi jsou to ufouni.“  Přiběhla nejstarší vnučka a očekávala, že všechno vím a znám, takže dodám promptně vysvětlení poměrně neobvyklého jevu.  „Nepovídej,“ zatvářil jsem se překvapeně, což byla pravda. O bílých pavoucích jsem nikdy neslyšel, ale fakt je, že přírodověda mě ve škole moc nebavila. „Ukaž!“ Řekl jsem. Vyrazili jsme v závěsu s několika dalšími vnučkami, z nichž minimálně dvě nebyly naše, do sklípku hospodářské budovy, kde se ukrývá legendární sedmý schod. Na stropě, jak vidíte na obrázku, viselo porůznu jakési cosi a fakt to vyhlíželo jako nějaký mimozemský tvor. V ponuré místnosti jsem byl nejvyšší, tak jsem zkusmo do jednoho pavoučka šťouchnul prstem a očekával reakci. Dostavila se, ale jiná, než jsem předpokládal. Celé umělecké dílko se mi před očima rozpadlo na prach. „Zvláštní,“ pravím a velmi nerad dodávám: „Fakticky netuším, o co jde. Jdeme ven a na internet!“  Zavelel jsem a na pergole nastartoval nadrozměrný iPad